Rotten boroughs

Esco, le otto di mattina.

Fa freddo, almeno 5 gradi sotto lo zero.

Mi incammino velocemente.

Avrò 10 minuti da fare,

minuti beati di vera calma.

Noi, dei borghi putridi

finiremo col mangiarci tra di noi

e quando troveremo uno specchio d’acqua

saremo felici di poter bere.

Gli arrampicatori sociali,

cosa potranno mai farci quei mille frocetti

riuniti a New York?

Hanno solo il comando della banca mondiale.

Hanno tolto gli occhi alla Palestina,

hanno tagliato le gambe al Sudamerica.

I loro nipoti e figli

bevono, si drogano

(come noi del resto),

ma tutti i buch makers

del pianeta terra

li danno per favoriti.

I fiorenti quotidiani del nord est italico

indicono un concorso letterario

che renda omaggio a San Valentino.

Diecimila lettori

inebetiti

stanno al gioco.

Scrivono frasi sdolcinate,

dove non si spiegano

perché dio li abbia resi

così felici

promettendosi eterno amore.

Qualcuno dovrebbe

pagare

ma non secondo la giustizia divina,

ma qui sulla terra.

Noi, dei borghi putridi

finiremo col mangiarci le mani

e poi le orecchie

e poi rosicchieremo

bene, bene ogni osso.

E sarà lì

che qualcuno arrivato

prima di noi,

che avrà già risolto tutti i suoi problemi

ci dirà cos’è un arrampicatore sociale.