Questa è una mia poesia non ancora edita. L'anteprima l'avevo già postata lo scorso ottobre. Ora, dopo essere stata rivista, mi piace di più.
Lo scrittore
era seduto sotto il poggiolo
della sua
casa al mare.
Fumava il
sigaro,
mentre il
caldo vento africano
gli scaldava
la faccia.
E pensava
che senso avesse capire,
meglio il
dolore.
Più vero e
se non ti
rende matto
ti
fortifica.
La sentiva
più vicina
anche se lei
vicina
non voleva
esserlo.
Lo scrittore
si guardò la mano destra
e pensò che
la felicità era
dell’altra
parte della sua vita.
Pensò, tra
sé e sé,
ma parlando
a lei.
Tu dimmi se
mi credi
dimmi se
credi che
a volte
non sia la
scrittore a scrivere
ma siano le
parole a cercarlo.
E’ la
verità. Ma non posso spiegartelo.
Che poi è
come vivere un sogno ad occhi aperti
e se lo vivi
di notte
ci vedi lo
stesso.
E questa è
la differenza tra una persona
e uno
scrittore.
Solo gli stolti
non dormono mai.
Per un
attimo
la felicità
gli sfiorò
la mano.
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Per me, una persona eccezionale è quella che si
interroga sempre, laddove gli altri vanno avanti come pecore.
F. De André
F. De André
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