La ballata dello stolto

In questa estate che sembra autunno, io scrivo quello che sono.
Inedita, scritta venedì.

Le parole

inutili

di chi si sente

scrittore

sono pericolose

come l’abuso

di farmaci

in occidente.

Ma la vita è fatta

di passioni

ti diranno,

così allora tutto sarebbe

giustificato.

Anche un pessimo libro.

E se fosse vera la balla

delle passioni,

sarebbe giustificato

l’essere in due a

volere una cosa

ma aspettare che sia l’altra

persona

a fare la prima mossa.

Stupido e inconcludente,

come voler sparare ma

non avere la pistola.

E danzare tra le braccia della morte.

Le persone che mi hanno

abbandonato sono talmente

tante che pure

il concetto di abbandono

soffre probabilmente di nostalgia

nei miei confronti.

E’  un po’ come cambiare

casa

e sei ancora da solo,

e balli, balli

e giri su te stesso,

o te stessa.

Tanto lo sai,

sei nato da solo,

sei rinato da solo

e lo farai altre mille volte,

e alla fine morirai,

sempre da solo.

E danzare tra le braccia della morte.

Mentre chi

si sente scrittore

continua imperterrito

a buttare parole

a caso

su di un foglio

e costruisce libri

senza rendersene conto.

Mentre io,

o scegli qualcun

altro

al posto mio

(abbandonami pure)

vivo nell’intemperanza

delle mie emozioni

e mi sento dire

“ci sarò sempre e voglio il tuo bene”.

Ma io non ci sarò per sempre

perché dovresti esserci tu,

e comunque io non mi sento uno scrittore,

lo sono.

E danzo tra le braccia della morte.